o duro que eu dou

Eu acho esse título do filme do Simonal muito bom: ninguém sabe o duro que eu dei. Se um dia eu chegasse a ser uma pessoa digna de ter uma biografia editada, eu ia gostar bastante se o título fosse esse. Simonal talvez tivesse gostado também.

Eu nem vi o filme ainda. Gostaria de ter visto. Mas ando no auge do sucesso com o processo de baixar filmes. Ainda mais agora que consegui resolver o problema das legendas – VLC é o nome da solução. A facilidade de conseguir certos títulos desmotiva a ida ao cinema.

Mas eu comecei falando do Simonal porque eu não agüento mais ouvir falar do Simonal. É sempre a mesma coisa: desenterra um personagem e satura a platéia abobalhada com ele. É uma mobilização generalizada. Fizeram um filme, está tocando nas rádios, está no Ancelmo Gois, os programas de ‘entretimento’ levam os filhos dele e quando você se dá conta, todo mundo está cantando: nem vem que não tem, nem vem de garfo que hoje é dia de sopa... Tenho quase certeza que daqui uns dias tem uma minissérie no ar. Ou um desses programas de homenagem. E olha que eu mal vejo televisão. Mas leio jornal, não tem jeito.

O diferencial do Simonal para, por exemplo, o Cazuza ou a Maysa é que ainda tem toda essa discussão de como o cara foi injustiçado. O que eu fico pensando é que a história não se repara fazendo documentários. Na verdade, eu nem acho que a história se repare. Mas isso dá pauta. Dá público e faz dinheiro. Eu não tenho dúvida de que ele foi um bom cantor. É por isso, por exemplo, que eu já o escuto há um tempo, mesmo não sendo da ‘minha época’ – sem precisar de documentário ou coluna do Ancelmo. Até acho a ideia do documentário interessante, mas a comoção que o segue, o debate como se fosse uma grande questão nacional e todo esse discurso esdrúxulo do injustiçado são ridículos.

É preciso entender o contexto dos fatos. Ele mandou um policial do Dops bater num outro cara. Esse coitado foi torturado. No auge da repressão ele queria se explicar para o país inteiro? Faça-me o favor. Ele já era perseguido porque cantava iê-iê-iê ao invés de cantar música de protesto? Altamente compreensível. O país se fudendo e sem os otários que protestavam estaríamos nessa até hoje, se duvidar. Nossos reis do iê-iê-iê só fizeram história na música tupiniquim porque havia uma boiada colocando a cara para bater. A realidade é dialética e os fatos só existem, porque coexistem. Por isso, as reações ao compositor de ‘País Tropical’ são compreensivas, assim como o contrário. A cultura não pode se resumir ao protesto político.

Boicotá-lo foi demais? Enterrar sua carreira foi injusto? Eu não sei. Simonal cometeu erros e por eles pagou o preço que o seu momento histórico cobrava. Se foi alto ou baixo, não interessa. Não dá para separar a realidade segundo nossos interesses. Achar que o músico é uma pessoa e o cidadão é outro. Não misturar a arte com a política. A realidade é um todo bem consistente. Achar que se pode pular fora dela é uma estupidez. Talvez ele não tenha se dado conta disso. Mas tudo isso não faz dele um artista melhor ou pior. Faz dele um cara normal, como eu e você, desses que ninguém sabe o duro que dá. O resto é besteira para preencher páginas de jornal e outras bossas.

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há uns dias eu estava em um bar e tinha um cara vendendo umas tranqueiras. falei que não tinha dinheiro e desejei sorte. ‘Estou precisando mesmo’, foi o que ele respondeu. perguntei se a vida não estava boa. ele disse que não era a vida, é que ele estava no lugar errado. ouvi um pedaço da história do cara e me lembrei de uma vez que cheguei a Brasília de ônibus e tinha um cara desesperado por uma passagem, porque queria voltar pra cidade dele. eu e mais um outro cara completamos a passagem do infeliz. na época, acho que dei uns 30 reais e o sujeito partiu.

o lugar errado é sempre duro. o lugar errado sozinho é tipo ter 3 anos e nadar sem bóias. dá angústia.

passagens e bóias.

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com muita vontade de pegar um pote de nutella e ficar uns 3 anos comendo-o, deitada numa cama com vista para o céu de outono, num ambiente com isolamento acústico, perdido no infinito. e há quem diga que a felicidade é inatingível. é tão simples: eu sou capaz de colocar a minha em três linhas.