praia de rico é diversão de pobre

" O supérfluo se mede pela necessidade dos outros."
Papa João XXIII

Lembro-me que em um dos muitos bons papos entre Bodão, Capilo e eu, falávamos sobre diferença de classe. E Bodão dizia que uma das conclusões de Marx que ele ainda tomava em conta era a noção de classe, apesar de não ser marxista. Segundo o Bode, a idéia de classe é absolutamente notável no dia-a-dia, no comportamento das pessoas, na forma como sua condição material interfere diretamente nos seus hábitos e na sua maneira de se colocar no mundo (corrija-me, Bodão, se exagerei ou omiti algo – na conversa tinha cerveja, claro, meu relato sofre essa influência).

Esse papo me veio à mente hoje de manhã. Eu saí de casa por volta de umas 10h para ir à praia. Gosto de ir numa praia fechada que tem no finalzinho da Urca. É vazia, pequena, tranqüila e limpa. Saí de casa e fui ao encontro do 107. Me surpreendi ao ver como naquele horário o ônibus ainda estava cheio. Daí, lembrei que hoje é feriado nas escolas. O que explicava a super lotação de crianças e suas mães com roupa de banho.

Para quem não conhece, ali na Urca tem uma praia perto do Cassino. Vive cheia. Mas, geralmente, não é freqüentada por moradores da região. Isso é fácil de notar e não tenho pudor nenhum em falar aqui. Dá pra ver que a galera que freqüenta a praia é uma maioria negra (não é a coisa mais comum do mundo você ver um morador negro na Urca – é um bairro caro); também não precisa de muita sagacidade para observar os hábitos das pessoas que são diferentes do perfil da meninada zona sul que desce pra fumar um baseado em frente à Gárcia D’Avila (arrisco-me aqui a ouvir os brados de ‘preconceituosa’ – resigno-me sabendo que estou sendo sincera); ou ainda a quase completa ausência de ambulantes, sendo que mesmo na praia que vou, que é fechada, sempre tem um – que vende um picolé pelo preço de um PF, R$ 2,00. Tudo isso, pra dizer que quem vai à praia por ali, sabe que essa praia é freqüentada por uma galera que vem da Zona Norte, Oeste, subúrbio ou seja lá qual for o território daqueles que estão na base da pirâmide.

Pois bem, estou eu lá no ônibus, em pé e ouvindo a gritaria das crianças. Eis que no ponto seguinte entram duas senhoritas bem distintas. Pele clara e lisinha, cabelos igualmente lisos, saltos, bolsas e demais apetrechos que o cartão de crédito do pai pode pagar. Nem eram tão novas, carinha de 25 anos. Viagem segue, trânsito em Botafogo, todo mundo no ônibus reclamando. Normal. Na parada da praia quase todo mundo desce. Perto de mim, ficaram apenas as duas senhoritas.

Quando a última criança nem tinha acabado de descer ainda, rumei para sentar em um banco e elas rumaram para um em frente ao meu. Antes mesmo de sentar, uma vira pra outra:

- Como se não bastasse o calor, ainda ter que pegar ônibus cheio é dose.

- Cheio não é o problema. O problema é cheio do quê. Parecia noite no ônibus.

Risos

- Essa praia é o que destrói a Urca. Vive cheio de pobre, não adianta ter apenas uma linha de ônibus que ligue o centro aqui (sic), porque eles vêm de qualquer jeito. Essa praia é nojenta.

Isso é normal, eu sei. Super comum. Conheço uma dezena de pessoas que diriam o mesmo. Mas na boa, assim na lata, dá vontade de fazer engolir o salto; de enforcar com o colarzinho de cristal; de afogar numa banheira de cremes; de assar com o secador e a chapinha. Dá muita vontade. Sorte das meninas que passa.

Quando em disserem que classe não existe mais. Quando me disserem que vivemos um tempo de ‘diversidade’, ‘pluralidade’ e que não é mais a condição econômica que determina nada, depois de mandar tomar no cú, eu vou recomendar pegar o 107 em dia de feriado. É prova empírica de que a noção de classe social é mais atual do que nunca.

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A campanha política para o segundo turno renderia bons posts. Mas ando com preguiça. Além do que, essa pressão de ter que escolher entre dois candidatos tucanos tem me incomodado. Não gosto de anular voto. Acho que a saída vai ser simplesmente ignorar a eleição, passar meu domingo ali no meu chop na esquina com as tias e vovó, e depois pagar R$ 3,50 para a União por não ter exercido ‘a minha cidadania’.

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Acabou o verão carioca. Agora começa a quinta estação: o inferno.